que caiga, de una mancha
una respuesta, de un atrasado correr
de cansado no ganar de tiempo, estará
rara y convulsionada la ilusión, renovada
como cada anteayer, y que mañana nunca llega
a sentir, el día en que eso se juntó de tantos
que no, de tantos.
que caigan, de una línea dos respuestas
de un atrasado instante, raro, cada anteayer
de tantos mañanas, que nunca llegan
plagados de raros instantos.